Lamentação do Profeta, Mq 7

Ai de mim! Porque me tornei como o resto dos frutos da colheita do Outono,
como o que resta depois de feita a víndima!
Não há mais uvas para comer,
nenhum desses figos temporãos de que tanto gosto.

Desapareceram da terra os justos,
não há ninguém íntegro.
Todos andam à espreita, para derramarem sangue,
cada um arma laço ao seu irmão.

O mal é que as suas mãos fazem bem:
o príncipe exige,
o juiz julga por interesse,
o grande manifesta abertamente a sua cobiça,
e urdem as intrigas.

O melhor de entre eles é como um tojo,
o mais justo, como uma sebe de espinhos.
Chega o dia do teu castigo
anunciado pelos teus vigias;
agora será a sua confusão.

Não confieis no próximo,
não ponhais a vossa confiança num amigo;
mesmo àquela que dorme nos teus braços
não abras a tua boca,
porque o filho trata seu pai como louco,
a filha levanta-se contra sua mãe,
a nora contra a sogra,
e os inimigos são os da própria casa.

Eu, porém, tenho confiança no Senhor,
ponho a minha esperança no Deus da minha salvação;
o meu Deus me ouvirá.

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Mq 7